El primer viaje.

Si es cierto que los viajes comienzan en el momento en el que uno deja su casa, el mío a Colombia comenzó el sábado pasado, muy muy temprano: antes de las 5 de la mañana estaba ya recorriendo por última vez (en quién sabe cuánto tiempo, tal vez no tanto como dramáticamente tiendo a pensar...) las calles de Hermosillo.

Nostalgia, sí, nostalgia. Pero de esa que se va transformando, como el cielo a las 6 y media cuando, desde el avión, a lo lejos, comienzas a ver una franja entre roja y anaranjada, rosa, del color que te encantaría tener unos zapatos, esa nostalgia que se va transformando en emoción pura. Me llevo de mi casa las cosas más importantes: a mi familia y a mis amigos; a mis amigos que son mi familia y a la familia que he hecho mis amigos, mis libros de teoría literiaria, de género y del nacionalismo, mi fabuloso guardaropa de maestra y sobre todo, me llevo los mejores meses de mi vida, los meses en los que conocí a una mujer fuerte, segura, feliz, agradecida y llena de amor que vivía dentro de mí.

Llegué al DF y me di cuenta de que esa mujer fuerte y segura y bla bla bla, tenía una cuenta pendiente con su cuerpo, el cual se prestó sin queja alguna (salvo la tos ocasional que en estas épocas de "frío" desértico nadie le pone mucha atención) a tardes y noches de festejos (¡la maestría! ¡la beca! ¡la firma!) y de despedidas (del año, del país). Llegando, no pude sino sucumbir a la enfermedad: fiebre, garganta irritada, catarro, más fiebre. Pero hoy, casi 50 horas después de llegar con mis virus a esta ciudad (hoy) de paso (y que antes fue mi hogar), casi hago las paces con mi cuerpo y, ahora sí, juntos nos preparamos para lo que sigue.